Dans le divan bleu

Cette idée de dormir devient ridicule. Klaxons. Cris. Hurlevents. Tout en majuscules.

Je dois envisager de m'asseoir sur le bord du lit, enlever les bouchons d'oreilles. Me lever à contrecoeur, errer dans l'appartement quiet. Ou possédé du démon, c'est selon.
M'asseoir ailleurs. Dans le divan bleu.

Le vacarme s'éloigne, s'en retourne vers les profondeurs d'où je l'avais tiré. C'est tout progressif, comme de regarder, du port, un paquebot s'éloigner, quand on a rien d'autre à faire.
Bientôt, il ne reste plus que la réalité, rafraîchissante et plate, comme un bon verre d'eau.
La noirceur bourdonne en silence. L'univers, concentré en une petite fraîcheur extraordinaire, appelle timidement l'âme à survivre.

Quel idiot tu fais. La tête pleine de toutes tes stupidités, t'avais perdu espoir.

La nuit éclosent toutes sortes de petits scintillements brefs, solides comme les siècles.
Mais il y a fort longtemps que t'as regardé le ciel.

L'homme qui veille, comme le dormeur, n'entrevoit ces parcelles de la vérité que très rarement. Parfois, dans l'interstice, lorsque le bateau tangue en même temps, une lueur. Une seconde.
Prélevés d'une vie humaine d'environ soixante-dix ans, et mis bout à bout, ces instants où toutes les profondeurs du corps s'éclairent à la lumière d'une simple minuscule étoile nichée quelque part très loin dans le cosmos, ne constitueraient probablement pas beaucoup plus que l'équivalent d'une simple journée. Mais quelle journée!

Et ce regard que t'as, quand ça arrive!