Un démon râle, à l'entrée d'une ruelle, se laboure les cordes vocales, la face à l'ombre. Je pense: l'enfer existe.
Je pense: j'espère qu'il n'a pas froid, que son manteau n'est pas trop déchiré, qu'il trouvera un bout de pain quelque part, un vieux café exempt de mégot, peut-être un ou deux dollars, ou cinq.
Sa tête est immonde et sombre. Il pourrait refuser de venir au monde, permettre à toutes les nouvelles peurs du moyen-âge de surgir, s'il en décide. Il est trop tard pour le dire.
Et si la lumière ne revenait jamais?
Prévoir qu'une légère bruine va commencer à vingt-deux heures dix-huit et s'interrompre seize minutes plus tard, c'est prévoir l'avenir, non?